Ler

Dizem que o hábito da leitura é a melhor atividade que podemos aplicar em nosso cotidiano. No entanto, isso é incontestável até o ponto de que não se possua controle e, principalmente, calor pela própria vida. Por mais que exercitemos nossa mente sem pausas, se estivermos vivendo somente por acomodação - somente por viver -, acabamos caindo no erro de nos apaixonarmos pela vida em outro mundo, ou seja, almejamos uma vida que não é nossa. Partir para outro mundo de fato nos leva a estimular nossa imaginação de forma imensurável - principalmente se há fantasionismos na história. Porém, de que adianta, se efetivamente nada daquilo ocorre em nós? Nosso corpo continua estirado, e somente os olhos se mobilizam a produzir algum movimento. A alma viaja, mas continuamos no ócio da acomodação - é incontestavelmente mais fácil vivermos uma vida que já está escrita e, literalmente, bem diante de nossos olhos. Se nos apaixonamos pelo livro, nos tornamos viciados, e não paramos até que a história chegue ao fim. Quando acaba, há certa nostalgia, como se tivéssemos de fato presenciado cada acontecimento que somente ganhou vida em nossa mente. A sensação durante a leitura é incomparável - as emoções vão se tornando cada vez mais presentes e diversificadas. E então percebemos que perdemos o controle sobre nosso mundo real. Mas seria isso perda de tempo? Ou seria como deixar nosso país por uns dias para visitar outro? Deixamos o mundo real para passar alguns dias em outro, não necessariamente o deixamos de lado mergulhados em outra dimensão. Não sei se faz sentido a todos, só sei que a agonia de perceber que a vida produzida somente em nosso interior é indiscutivelmente melhor do que a que utilizamos nosso exterior para viver é - mesmo que durante a leitura, incrível -, lamentável.